Giorgio Morandi

Soleil, soleil

J'veux aller sur la Main

Voir le mond’ qui s’promène

J'veux aller au marché

Sentir et regarder

Les yeux écarquillés

Les légumes nouveaux

Et les passants pressés

Faire griller de l’agneau,

Acheter des asperges.

Dans ma chambre plein sud

Me baigner de lumière

Les deux pieds sur la couette,

Un roman à la main… 

J’en ai marre de l’hiver, mais…

À pleines vitres, la neige

Se rit de mon dépit

Et pour me faire la nique,

Empingouine un sapin 

Dont les branches accablées 

Me font avec leurs pointes

Dentées comme des ailes

Si fort penser, de Riopelle,

À l’hommage à Rosa.

Je m’appelle Boris...

I came to understand that Boris responded far more directly to the indirect; that is to say, his real emotions surfaced only when mediated by the unreal. Time and again, I had sat dry-eyed beside him while ne snuffled and wept over actors on a big, flat screen. I had never, ever seen him cry in the so-called real world, not for Stephan [frère de Boris], not for his mother, nor for me or for Daisy or for dead friends or for any human being who wasn’t made of celluloid.

(Extrait de The summer without men de Siri Hustvedt)

Poisson pilote

La belle

et émouvante

teinte saumon d’une des feuilles

trilobées

de mon oxalis regnellii.

Elle a trop d'eau,

Elle va mourir,

Répond l'écho.